domingo, agosto 21, 2016

Quem tem avós, tem tudo (e mais).

Eu tenho uma avó muito engraçada. É muito velha e vive em Queluz onde se arrasta vagarosa com uma bengala, sempre a escorregar na rua e enfiada no Amadora-Sintra com quedas aparatosas.

Quando ela vai para Ferreira do Zêzere, a sua terra, ocorre um fenómeno espantoso. Ela deixa de ser muito velha para ser apenas pouco velha.

No último fim de semana, fomos lá com ela e os meus pais para a terra. Quando olhei para trás, já o Francisco tinha apanhado a bengala a fingir-se de idoso e vejo a minha avó a correr fazenda abaixo a gritar “vou ver as minhas pêeeeeeeeeeeeeeeeras!!!”.

Quando a apanhei no regresso, tentei pará-la e devolver-lhe a bengala. Ela vinha carregada com dois baldes de fruta podre, um em cada braço (tentando convencer-me que estava deliciosa) e esquivando-se à minha placagem, largou os baldes em  andamento e desatou a correr outra vez na direcção oposta  gritando “ ó c´chópa deixa-me, que eu  vou apanhar as minhas nêeeeeeeeeeeeeesperas!!!”

Era uma imagem grotesca. A velha que antes se socorria da bengala, agora literalmente corre, com a combinação branquinha a ver-se por debaixo da bata e uns pezinhos muito lamacentos enfiados numas crocs do meu pai.

Ao fim da noite lá chegou. Censurei-a por andar até tão tarde sozinha, sem telemóvel, podia acontecer qualquer coisa…. Interrompeu-me e queixou-se:“ó c´chopa não me atentes, não tens um marido para ir ver? Francisco, queres ouvir uma cantiga que te vou ensinar?”

Estremeci. Eu já conheço as cantigas dela, o Pedro não. E ela estava em modo de “terra”.

Começou, estridente: “ERA UMA VEZ, UM GATO MALTEZ, CAGOU-TE NA CABEÇA, NÃO SOUBE O QUE FEZ!”


Não vale a pena impedi-la. Fará 10 vezes pior.

Salsicha finalmente, após procrastinanço máximo, no Facebook. Lágrimas, estou em lágrimas

O Salsicha já tem Facebook. Quando o iniciei havia uma coisa engraçadíssima chamada HI5, em que as pessoas visualizavam a nossa página e nós sabíamos sempre quem nos andava a cuscar, nomeadamente gente do liceu (não sei se o Facebook tem esta potencialidade). Sabe Deus o que existirá daqui a mais 11 anos.

Entretanto descobri que tinha 132 seguidores, apesar de não saber exactamente o que isso significa (em termos práticos, não em termos metafísicos), e apesar de escrever com uma média de 4 posts por ano.

Percebo pouco de blogues, de internet e de redes sociais, mas sei reconhecer malta fixe de olhos fechados, obrigada.


sábado, agosto 20, 2016

Gajas

Em relação à questiúncula que surgiu este verão, quanto à actriz Mãe dos Dragões da Guerra dos Tronos,  receber um salário superior ao dos colegas (248 mil por episódio):

Eu e o Pedro estivemos a analisar aturadamente a situação e achamos que;

-  É mais do que merecida a quantia auferida por cada episódio,

- Ela já nos presenteou com visões do corpo dela integralmente nu e, sinceramente, o corpo dela para mim não tem preço;

- Como reparou e bem o Pedro, ela mostrou não só as mamas como a vagina, pelo menos 2 vezes quando saiu lá dos fogos dos infernos, o que é de valor e parece não estar a ser suficientemente reconhecido;

- Também vi mamas e vagina da Rainha Mãe, mas ela já tinha tido 3 filhos, não é a mesma coisa, o que, aliás, se constata no próprio episódio! (vagina bonita, mas as mamas podiam ser mais sinceras…)

- Vi mais que uma vez fartos pénis (brancos e pretos)  e, nem de longe nem de perto, me suscitaram mais 
curiosidade que o agrupamento de tecidos da Mãe dos Ândalos.

Já agora, e ao que sei, quem é o legítimo herdeiro do trono de ferro  é mesmo o Jon Snow (filho da irmã do Ned Stark e do irmão mais velho da Daenerys Targaryen - ) Voltando ao assunto em epígrafe: Linda, linda. E rica. Pêga.

Ps- Esta do “Pêga” é só minha, o Pedro é gentil com todas as pessoas.


PS 2- Se eu gostasse de mulheres, acho que a Mónica Belluci deixava o pódio que generosamente lhe entreguei em 2005 (ela já envelheceu um pouco), e passava o testemunho à Daenerys. Perfeitamente justo.

TDAH Vs Pantomineira

Dado meu aparente deficit de atenção  e hiperactividade diagnosticado já em adulta (o que considero francamente divertido, ao contrário de muita literatura médica), foi-me aconselhado frequentar aulas de yoga, meditação e outras mariquices.

 Reflecti bastante e em vez disso, há 3 meses atrás, fui-me  inscrever no Crossfit.

O problema de uma pessoa com falta de atenção andar no crossfit, prende-se com 2 factores.

Primeiro, obviamente tudo distrai. E bolas, se há motivos para desviarmos o nosso sentido daquilo que é suposto ser feito!! Raparigas em micro-calções que me aguçam a curiosidade. Que empurrram  barras olímpicas, deitadas num banco,   e vê-se mesmo o músculo do peito a funcionar (muito bonito, nunca tinha visto). 

Quando fazem agachamentos vê-se que levam cuecas normais, raramente usam fio dental (estranho).
É um fenómeno da box onde treino, o facto das miúdas treinarem que nem ursas, mas parecem princesas, rosadas, pele macia como um pêssego e nem um cabelo fora do gancho. Já eu, treino que nem uma princesa, basta fazer içar uma perna e pareço logo um macaco assustado.

Reitero, caramba, se as miúdas me distraem (Gajos não. São rudes, gritam muito e empurram-me sempre que há competições, que estúpidos!), então o que dizer do treino que é debitado ultra-rápido no início da aula

10 Pull-ups!
10 Sit-ups!
10 Squats! COMECEM AGORA!

E eu ainda estou a pensar:
 Deus me ajude , o que é que ele disse?… e quantos são? Mas por que não se diz tudo em português?!! Ele até vai pensar que não percebo inglês. E realmente não sou espantosa na língua inglesa. Por isso fui para Psicologia. Ainda bem, subiu-me a média... e giro que aquilo era, não se fazia nada, e.."

 “TERMINOU O TEMPO”!

 E eu vejo a malta a suar como cavalos, e começo a suar também, mas de stress porque não fiz nada, e vêm muitos na minha direcção, parecem-me um  enxame de abelhas, dão-me uma palmadinha nos nós dos dedos “bom trabalho” (ah ah, hilarious).

Eu penso, “ó meu Deus, realmente um dia devia ter 48 horas, as 24 horas normais para eu  delinear estratégias, mais 24h para executá-las”.

E ter um deficit de atenção e ser hiperactiva é isto: pensamento não ter freio e divertimo-nos muito connosco próprios. Também podia ser tarada sexual solitária. Sim, podia. Mas não era a mesma coisa.


Não quero medicação. Quero continuar a ser pantomineira.  

"Vergonha é roubar e ser apanhado". Grande máxima.

Eu acho que todos os casais devem nutrir entre si uma sentida admiração.

E toda a gente sabe que eu adoro o Pedro.

Infelizmente ele descobriu que, quando fomos ao cinema ver o filme “Perdido em Marte”, que eu era ainda mais apartada do mundo real do que ele supunha, e sim, foi logo no início que o Pedro percebeu que eu não era a morena misteriosa e quase sobredotada que lhe quis fazer crer (dope!).

Quando vi o desgraçado do Matt Damon em Marte, sozinho e abandonado, cheio de fomeca e quase a alucinar, estranhei: - “olha lá. Mas por que é que os outros ranhosos não voltam a Marte o mais rapidamente possível? Por que raio ele há-de morrer de fome??”

- “Porque iriam demorar muito”. – responde, fitando o écran.

“Bolas, não me digas que o rapaz não se aguenta umas semanas com umas sementes e a beber o próprio chichi” (revirei os olhos, pensando numa belíssima frase que ouvi a um  transmontano, referindo-se à nossa juventude:VÓS HOJE SOIS FEITOS DE MERDA”).

- “Uma semana em que sentido”? – perguntou, já meio irritado com as interrupções.

- “ Olha, no sentido lato da coisa, semana com dias úteis, sei lá” – respondi, também cansada de respostas secas e parvas.

- “Mas, Susana, não se vai a Marte em semanas”.

Estranho. Não se vai?

- “OK, dias, umas semanas, um mês, whatever, ele aguenta-se não é..”

- “Susana, não se demora menos de 2 anos a ir a Marte” – o Pedro fixou-me, tentando perceber se eu estava a gozar com ele.

O QUÊ????????????????” – pensei, credo!!!!! Que alienada espacial que eu sou! Tentei remediar.

-  “Então que enviem isso numa sonda normal. Qual é o stresss?” – disfarcei o melhor que pude, atento o facto de achar até há 10 segundos atrás,  que me punha em Marte em 8 dias.

- “MAS QUAL SONDA?? Não andam propriamente aí sondas em Marte a comunicar com o nosso planeta !Quer dizer, Já houve uma ou duas, não correu muito bem”. – Irritou-se ele.

Não existem sondas em Marte? 2.º choque emocional. RAIOS PARTAM O SISTEMA SOLAR E VIAGENS ESPACIAIS E OS BURACOS NEGROS E ESSAS COISAS COMPLICADAS! Eu quero é bolos e ler livros biográficos.

Fiquei remoída, sabia lá que em Marte não andavam sondas em alegres expedições. Fiquei a matutar: eu não sou burra por não saber, sou burra por me deixar apanhar.


Volto à minha constatação inicial. Os casais têm que se admirar. Deus me conserve as maminhas por muitos e bons anos.

Agasalha o croquete, e então?


O meu enteado chega a casa cabisbaixo. O tal querubim loiro de que já falei infra.
Vem de um fim-de-semana com a mãe e, intrigada, pergunto-lhe o que se passa. Tem relutância em dizer. Percebo que envolve algum castigo e sinto pena, porque ele é mesmo uma criança muito doce e ingénua, e quem o conhece subscreve de certeza. Atrevo-me até a dizer que é o menino mais delicado e ternurento que conheço.
Podes dizer-me o que se passou….” – incentivo.
Ele fita o chão, as beiças trémulas. Vejo-o chorar mas percebo que não quer falar e até eu, que sou um javali selvagem em matéria de discrição e respeito pelo silêncio dos outros, deixo-o em paz.
O pai entra na sala. olha para ele com ar reprovador. A seguir, também me fita, com ar de poucos amigos.  (Alerta medo)
- “A  mãe deste tirou-lhe o tablet 1 mês”.
Eu:”coitadinho, que horror!!” - enquanto na realidade penso que o horror vai ser o facto de eu não poder ver Dr Phil à noite para levar com a Chica Vampiro.
- “ Coitadinho??! Diz lá o que fizeste Afonso ” – ordena o pai.
E o miúdo na beirinha do sofá, as lágrimas a molharem-lhe a t-shirt.
- “Então a mãe deste gajo mando-o ir para a mesa jantar e ele vira-se para ela:
- “Olhá lá mãe, tu a partir de hoje chamas-me PICHA DE AÇO, ouviste? Não é Afonsinho, é PICHA DE AÇO.”
Eu estremeci. Picha de Aço era um mito do meu liceu. Adoro, esteve escrito na parede da Igreja de Queluz anos a fio. Confesso que utilizo várias vezes essa expressão porque a acho francamente boa…
O Pedro olhava para mim. Eu aconcheguei as mamas dentro do soutien numa sofrível manobra de diversão. Pedro não desviou o olhar.
Ri amareladamente: “Pagava para ser mosca, tu não?”
Oiço um seco - “Não.”
Senti-me patega. Até dias mais tarde ter lido no Expresso “Estudo comprova que dizer asneiras faz bem à saúde” (http://expresso.sapo.pt/queroestudarmelhor/qemnoticias/estudo-comprova-que-dizer-asneiras-faz-bem-a-saude=f869735)

Momento de Glória. Esta madrasta é do mais benéfico para a saúde mental que qualquer enteado podia almejar. Obrigada, muito obrigada. 

Salsicha Vai ser Remodelado (este layout de hoje está diferente mas foi sem querer)

Comecei este blog em 2005. Não, não vou encerrá-lo, vou renová-lo. (Acho que se chama reconfigurar o layout ou template ou qualquer coisa semelhante. Não me apetece ir pesquisar no Google.)

Será no dia 1 de Setembro (Deus me ajude), com direito a Facebook e trinta por uma linha,e eu que só quero é escrever.

Passaram-se 11 anos. Passei de estagiária pobre e bastante limitada em vários sentidos, a advogada com 2 (duas) estagiárias pobres e tão limitadas quanto eu era (meninas…o apreço que tenho por vós… especialmente por si Paula, que até me organizou o casamento!).

Se eu fosse o fantasma do futuro (ou do passado), enfim, se pudesse voltar atrás no tempo, diria a essa Susana de 2005 o que se segue:

Susana, sua velhaca, tens olho para a coisa, começas um blogue cujo 1.º post versa sobre a Leonor Poeiras, e que é muito gira e não sei quê… e PIMBA, DEZ ANOS DEPOIS descobrirás que ela é SAPATONA. Grande intuição Susana, grande intuição :)

E não desmoralizes. Agora estás a estagiar a custo zero, mas um dia quando fores advogada poderás fazer o mesmo aos outros. E verás que faz todo o sentido!  Ah, e se te sentes orgulhosa de trabalhar na Rua Castilho, que finesse, terás todo o gosto em saber que daqui a uma década terás o teu próprio escritório na Avenida da República e existe uma coisa chamada Facebook para te gabares disso a toda a gente”.

SPOILER – terás um rol de namorados, mas faz parte. (O teu futuro marido e pai do teu filho acha que não, mas ele não tem razão ).

SPOILER 2- Achas que tens uns quilos a mais? ESTÚPIDA APROVEITA MAS É PARA ANDAR TODA NUA AGORA porque a partir daqui a coisa não melhora.”

E basicamente seria isto.

Ps - Acabei de ler este post com extrema ternura ao teu/meu marido. 

Olhou para mim e sorriu. Um olhar límpido e amoroso.  E disse-me: “Não achas giro o guarda-redes do Paços de Ferreira  chamar-se “Defendi? É como o outro do rugby inglês que se chama Dino Lamb-Cona. Lamb – cordeiro, cheio de lã, estás a ver? É tudo bom!”.


E riu-se. E eu também. Lamb-Cona é realmente muito bom. 
E será assim a tua vida. 

quarta-feira, fevereiro 17, 2016

Memórias e Sociopatia. E Amor.

Hoje o Francisco faz 3 anos. E agora compreendo aqueles comentários absurdos dos adultos, quando olhavam para nós, crianças, e diziam "ai é assim que vemos como o tempo passsa!". Pois é. Eu diria mais, diria que o mundo está perdido, que o universo faz pouco sentido, que os buracos negros existem e isto é tudo muito confuso. E para culminar, há uns tempos dei uma ordem ao Francisco e ele respondeu-me "vou pensar no teu caso". A sério que percebo melhor a termo-dinâmica gravitacional, que o meu filho, que nasceu praticamente ontem, responder-me como se fosse gente.


Mas este post não é sobre ele. Não, para variar, é sobre mim.


Há 3 anos atrás, eu estava o maior farrapo físico possível de que há memória. Disforme, com uma  cesariana que correu bem, mas uma epidural que correu mal e me fez ficar pouco melhor que um protozoário. Se me tivessem pedido para levantar um braço  e tossir, ou girar a cabeça e deitar a língua de fora, eu pediria clemência ou a injecção letal.

Estava tão inchada que, para coçar o nariz, tive que pedir ajuda a uma auxiliar. Quando tentava coçar a ponta do nariz com o dedo, toda a minha mão abarcava a cara e revolvia-me o cabelo até à nuca.

 Era oficial, eu tinha a mão de um orangotango macho, e realmente eu não faço ideia como é que os grandes primatas coçam partes pequenas.....enfim, coisas simples, que damos por garantidas. Agora quando tenho comichão no nariz, saboreio cada coçadela delicada com o dedo indicador, suave e elegantemente, tentando esquecer o barril humano que fui.

E é por falar nesse momento de decrepitude física, que hoje quero contar outra história.

Começa assim:

O meu marido para mim, com ar sério (o que indica sempre duas coisas, ou está mesmo a falar a sério, ou está a gozar o prato) (o que para mim constitui sempre uma charada divertidíssima) :

Ele: "Tu realmente, no espaço de poucas horas, consegues dizer as coisas mais diversificadas  e acreditar piamente nelas."
Eu: "Como assim?"
Ele: "Ontem, quando te vias ao espelho de manhã, em cuecas, olhaste para o rabo e disseste "ui, que categoria!"

"Depois, ao fim da tarde, quando foste correr uns metros e chegaste a casa, voltaste a examinar o rabo ao espelho e disseste "ó Meu Deus,  estou a a ficar sem rabo, estou a perder peso e a ficar sem rabo, não pode ser!!" "

E depois, pediste-me para te tirar uma foto de frente e de trás para mandar para as amigas da corrida, e só te ouvi gritar: "Ó MEU DEUS, Ó MEU DEUS, QUE LOUCURA, QUE CU GIGANTE É ESTE? TENHO UM CU DE OBESA MÓRBIDA, MAS O QUE É QUE ISTO?!!!"

Fiquei caladita, porque me recordava do dia anterior e do que tinha dito, mas não tinha a noção que as coisas cronologicamente enunciadas daquela maneira, soava a psicopatia de grau moderado.

"Tu adoras esta roleta-russa de emoções não adoras?"-  perguntei eu, com um ar esperançado.
Ele continuou a dissecar o seu salmão. Não disse nada.

"Nunca saber o que se espera, nada é rotina! É espectacular, não é?! Uma rapariga honesta, do qual tudo se pode esperar, que sorte!" - continuei ansiosa, sentindo claramente a libertação de hormonas no sangue pelas glândulas supra-renais.

Ele (sério, super sexy): "Sim, gosto. E é por isso que vamos ficar juntos até ao resto da vida." E sorriu.

Que delícia, gostarem de nós pelo que somos, sem termos o stress de tentar esconder defeitos e disfarçar as pulsões sádicas. Leitores, sejam sempre vocês mesmos, mas se forem raparigas, usem sempre cinta  no 1.º encontro.





terça-feira, dezembro 29, 2015

A Guerra dos Tronos (versão humanizada)

Parece que tenho um problema, não obstante eu não ver isso como necessariamente mau.

Ao que consta, eu acho quase todas as pessoas do mundo parecidas comigo, especialmente as aparentemente menos afortunadas.

Vejo um prognata, pergunto se o queixo não é parecido.
Vejo um amblíope, pergunto se o olhar meio esgazeado não tem semelhanças.
Vejo uma rechonchuda de 215 Kgs,  pergunto se as minhas coxas são mais magras.


O Pedro lá vai respondendo, penso que na maior parte das vezes nem se dá ao trabalho de olhar.Até ontem. 

Estávamos a ver a Guerra dos Tronos. Perguntei-lhe a dada altura: “Não achas que esta pessoa dá ares de mim? Qualquer coisa na boca, ou nos dentes, não sei?..”

Pedro (Olhando para as duas babes, a rainha do cabelo prateado e a mulatinha que é a criada dela): Hein? Qual delas?

Eu: Aquele preto, o  pirata. Tem ali qualquer coisa, parece-me na boca, não sei, acho que tem um sorriso franco.

Pedro (olhando para o bisonte que é o chefe dos piratas , um costa-marfinense de 2 toneladas): Pá.. sinceramente… nem sei que te diga. Olha, sim, és.


Sorri, tranquilizada. Com este sorriso franco que me caracteriza.


A triste ideia do costume.


Este Natal tive a brava ideia de cozinhar qualquer coisa para o jantar. Naturalmente não seria nada de típico, apenas algo comestível.

Pai: Mas o quê?
Eu: Então, na Bimby, fazia um bacalhau com natas muito bom.
Pai: Mas porquê na Bimby? Não estou a ver grande vantagem…
Eu: Então, na Bimby é muito mais fácil e rápido.
Pai: Mas porquê?O que é que cozinhavas?
Eu: Então.. eu cozinhava hum… aquilo que o bacalhau com natas leva. Que é… aquilo que compõe o bacalhau com natas…(cérebro a patinar no vazio e no abstracto) - (pensa Susana, pensa, ignora os comentários sórdidos, as risadas sub-reptícias, as..)
Pedro: ahahahhahahh!!!



Conversa terminada. Já não faço nada para ninguém. 



E muitas mais.

Eu e o Pedro competimos em muitas coisas. Acho que ele nem sabe. Reformulo, eu compito sozinha com ele  em muitas coisas. Perco em quase todas, mas batalho na mesma.  

Eu: Eu quando era miúda fiquei com um rim quase defeituoso, estava muito doente.
Ele: Quando era miúdo, tive uma meningite. Fiquei em coma 13 dias.

Eu: Aqui há uns anos, lá em Ferreira do Zêzere, eu e os meus primos vimos alguma coisa muito parecida com um  Ovni.
Ele: Quando era miúdo,  tinha uma guia espiritual chamada Bárbara. Era encantadora. Já encarnou.

Eu: Ganhei um prémio no antigo canal People & Arts. Escrevi a melhor frase.
Ele: Ganhei um prémio na bomba de gasolina da Lançada. Não fiz nada, limitei-me a entrar e a ser o 1.º cliente, até tive majoretes a saltar e fogo de artifício.

 Eu: Tenho alguns pressentimentos. Na véspera do 11 de Setembro, tive um pressentimento de que algo de mau se ia passar (inventei um pouco)
Ele: Eu só soube do 11 de Setembro no dia 1 de Janeiro. Estava no Big Brother, não nos avisaram.


Desisto. Não dá.

segunda-feira, setembro 21, 2015

Miss Piggy (e não sou eu)

Recentemente, tive que gramar com os meus enteados a recitarem de cor frases do filme “Balas e Bolinhos 3” (para quem não conhece, é um filme português carregado de asneiras do início ao fim, relatando as peripécias do Toni, do Rato, do Culatra entre outros encantos).

O meu enteado mais novo, de 10 aninhos, um querubim loiro de olho azul, um menino meigo que nem um corcel, gentil e amável estava divertidíssimo a contar-me as piadas do filme, e a certa altura conta:

ah, e depois o Toni pediu ao Culatra um fígado no mercado negro  para fazer um transplante para o pai que estava doente!”

Fiquei simplesmente a olhar para ele.

Depois o Culatra disse que tinha uma vesícula, uma tíbia e um intestino grosso mas não tinha nenhum fígado!”

Revirei os olhos e olhei para o Pedro.

“E depois o Culatra disse : ah, espera,  é verdade, tenho ali um fígado de porco em óptimo estado, ainda o mês passado vendi um. E funciona que é uma maravilha, o único problema é que a mulher todas as noites lhe tem que dar bolotas para o jantar”.

O puto riu-se muito sozinho da história que contavaSuspirei.

E depois o Toni disse: olha lá tem cuidado com o fígado de porco, que eu não quero que o meu pai ande aí a  esgalhar o pessegueiro à  pala da Miss Piggy!”

Fiquei transida de terror.


“Olha lá ó Susana, o que é que é…


Colapsei  emocionalmente.  Só pensava  “preciso de um buraco para me enfiar, socorrro, Ó Meu Deus, ó Meu Deus ajuda-me, salva-me, o filho NÃO É MEU, piedade!”

Olha lá Susana, o que é que é…” – repetiu ele, se calhar pensando que eu não o estava a ouvir

E eu “TIRA-ME DAQUI MÃEEEEEEEEEZINHAAAA!!!!!”



“O que é que é a Miss Piggy?”


sábado, setembro 19, 2015

Serviço Público, não precisam de agradecer.

Hoje a minha querida prima teve um bebé. Quando fui visitá-la à maternidade,  assomei a minha cabecita na porta do quarto e mandei-lhe um tchau. Ela virou-se o pescoço para mim, numa posição esquisitíssima tipo exorcista, e penso ter ouvido "Porca e P.." entre outras, mas não tenho a certeza. 

Desculpei-me: "Ouve lá, querias mesmo que te dissesse a verdade?que querias que fizesse??" 

Não se conta a pré-mamãs o que se passa durante o trabalho de parto :( Não se conta.

Mas eu vou contar porque todos os meus amigos sabem que sou boca podre e que não me podem contar segredos, (nem os meus eu guardo quanto mais). Continuando, isto do parto tem que ser segredo entre as mulheres senão a espécie humana extingue-se. Descobri, com 32 anos, (tenho reparado que as descobertas que fiz nos últimos anos são tão vergonhosas que nem sei como é que alguém no seu perfeito juízo casou comigo), que quando se fala de dilatação de  2 dedos, 6 dedos, 10 dedos, não se está a falar numa vagina a abrir-se... Ela realmente está a abrir-se, mas a dor da dilatação e dos dedos é doutra coisa.

Quando se fala de dilatação e aberturas de 10 dedos, estão a referir-se  a uns mega ossos ou lá o que é aquilo dentro do útero, uma espécie de manípulos do pinball (epá, que linda metáfora que inventei agora), que se abrem para  o bebé nascer. Porque se os ossos estivessem já abertos o bebé escorregava e caía no chão (e aleijava-se).

Atenção, não me interpretem mal, a vagina realmente continua lá aberta, e do mais aberta que possam imaginar. Aliás,  está inacreditavelmente escaqueirada, parece impossível voltar a recompor-se e a ser uma Sra. Vagina, dizem que sim (o meu colega de sala diz que não. Olá Sandra, tudo bem?)  Mas essa é a parte que se aguenta perfeitamente, mesmo quando rasga até ao rabo.

Agora tenham paciência, os ossos a abrirem na barriga é que e uma coisa que eu ainda estou para descobrir como é que as mulheres voltam a ser gente depois daquilo.

O engraçado, é que eu nem passei por isso (smile) Não dilatei nadinha, nem 1 milímetro.  Posso ser uma chiba, quadrilheira, admito, mas há que reconhecer que o meu corpo sabe bem o que faz. 

O meu esperto corpo fechou-se em copas (ao contrário da ocorrência 9 meses antes). Mas quais dedinhos de dilatação, qual carapuça!  Os médicos desistiram dos ossos tronchudos e fizeram-me cesariana. Quando me avisaram, comecei a rir-me toda por dentro e das outras mulheres vaginentas dilaceradas, que lá continuam a espernear.

Fui preparada para a cesariana. Mal entrei no bloco, caí em mim, percebi que ia ser operada e vieram-me as lágrimas aos olhos, fiquei com diarreia e acreditei piamente que podia falecer. Comecei a tremer tanto de medo que levei uma lambada da anestesista , com o consentimento da minha sogra enfermeira-parteira, para eu estar quieta e me dar a epidural. Pedi para me amarrarem as mãos porque tive medo de não me conseguir controlar e cometer uma loucura.

Entretanto comecei a rezar um Pai-Nosso mas tive que parar a meio porque já estava me estava a baralhar com a Ladaínha da Nossa Senhora do Rosário. Desisti de pensar e disse simplesmente : "Meu Deus,  em toda a tua misericórdia, ajuda-me, prometo que não me volto a meter numa destas, terei um único filho e vou ser muito feliz".

Depois começaram a remexer-me as entranhas e a puxar a puxar, eu a sentir tudo ou pelo menos assim parecia e eu virei-me outra vez para Deus e disse-Lhe : "Pronto, ok, já percebi,  prometo que nunca mais vou fornicar, nem sequer em pensamento".

Depois saiu o Francisco. Não pude abraçá-lo porque ainda estava com os braços amarrados com as braçadeiras e ninguém mas tirou. (Foi um bocadinho triste, porque só lhe consegui beijar um bocadinho da cabeça e depois do rabo).

Entretanto lembrei-me das promessas feitas. D´OH! Voltei a fazer outra promessa, prometi que retirava todas as promessas anteriores, com efeitos retroactivos - por terem sido feitas num momento insano e em compensação ia a Fátima rezar aos Pastorinhos e pôr uma velinha à Nossa Senhora na Capela das Apariçoes.

Moral da história: para mim, tudo acabou em bem: ele nasceu lindo, a minha vagina continua um espanto, já fui a Fátima (a caminho do estabelecimento prisional de Leiria),e fornico de consciência tranquila.

Agora partos naturais?? Eu estive 27 horas numa maternidade com outras a parirem de partos naturais e Meu Deus, os gritos lancinantes mesmo vindos das entranhas, um som absolutamente intraduzível. CHIÇA!!!!! F....!! ! Ó MEU DEUS QUE CORAGEM, QUE LOUCURA!!!, QUE VAGINAS!! QUE HORROR PURO!!

Foi isto que omiti à minha prima. Descobriu por ela. E fiz muito bem.


Querida Zélia, sabes que este blogue é meramente recreativo ;) espero que tenhas uma hora pequenina no final de Dezembro! 

sexta-feira, janeiro 30, 2015

Secret Story 5: Vacas e Bois

Caros confrades,

3ª feira resolvo fazer a melhor surpresa de todos os tempos para o marido. O jantar.

Reflicto com as mãos pousadas na testa, leio livros, vou ao Google, volto a reler a receita, fico a suar em bica mas abro o congelador e aventuro-me.

Quando ele chega, - “Quésta merda??!”

E eu: “São lombos de novilho panados”.

Ele: “F…., isso é o maior desperdício que pode haver!! Sabes que o bife do lombo é a melhor parte? E vais panar?? F…, foi caríssimo no LIDL!

Respondo ainda meio aturdida: “Mas não são bifes, são lombos”.

Ele explica: “São bifes do lombo pá!! Que grande desperdício!

Nesse momento fico um pouco confusa, mas a ferver, e pronta para lhe dar um murro respondo: “Não, não sabia que isso dos bifes e lombos eram a melhor parte, e mesmo que soubesse?E então? Sabia lá que um lombo do bife ou que é era demasiado chique para ser panado!! Que paneleirices de merda. Cozer, assar, panar, quero lá saber, queria era fazer-te o jantar!”.

Ele: “A sério que não sabes que o bife do lombo é a melhor parte? Nunca viste o desenho do boi, lá no talho, com as partes todas identificadas”?

Eu fula da vida, mas chocada por me aperceber que um novilho era um boi e não uma vaca: “E não achas que eu tenho mais que fazer que olhar para um boi e decorar as partes, e mesmo assim, se as decorasse continuaria sem saber qual é a melhor porque ali o boi não tem pontuações!!!

E ele: “Pelo amor de Deus, toda a gente sabe que a parte do lombo é a melhor!”

Guess what Pedro: EU NÃO SABIA.

Choro copiosamente cheia de raiva do boi que eu achava que era vaca, e dele, e dos meus pais que não me obrigaram a cozinhar. Engraçado, sempre me ofereceram lambadas por tudo e por nada, cozinhar está quieta.

A retaliação? Gritos, greves de sexo ou chapadas no pescoço? Não. Inscrevi-me no curso ABC da Cozinha da Vaqueiro. E é o marido que vai largar €250 biscas para eu aprender a fazer o arroz.


Toma lá que já jantaste!!!